Premio a la Trayectoria Poética Pablo Neruda a Astrid Fugellie

El pasado viernes 18 de mayo, en el marco del “2° Festival de poesía La Chascona 2018” se celebró la entrega del Premio a la Trayectoria Poética Pablo Neruda a Astrid Fugellie. Con un lleno total en el Espacio Estravagario, el evento inició con la lectura de poetas jóvenes para luego dar paso la performance de un grupo de alumnas de la Escuela Moderna de Música y Danza. Los poetas Leo Lobos y Tatiana Orellana realizaron una presentación de la obra y trayectoria de la poeta magallánica, quien recibió luego su diploma del Premio a la Trayectoria. Astrid Fugellie Gezan (Punta Arenas, 1949) durante su discurso de agradecimiento señaló que este era “el premio más lindo del mundo”. Luego, realizó una contundente lectura de su obra poética. El evento continuó con la lectura de poetas jóvenes y finalizó con un recital de música a cargo de Darkesa. Agradecemos a todas y todos los poetas participantes y en especial a Radio Federación, quienes transmitieron en vivo para sus auditores. Los invitamos a seguir todas las actividades de poesía, música, danza y performance del Festival de Poesía La Chascona 2018.

¿La que volvió… es la misma?

Algunas palabras para El faro, quirófano al Noreste.

Por Cecilia Palma

Astrid Fugellie Gezan, poeta perteneciente a una generación que creció y se desarrolló en un país totalmente distinto, protagonista de la diáspora y testigo del violento quiebre de nuestra democracia, es la autora de este poemario El Faro, quirófano al Noreste, libro editado por Cuarto Propio y que inicia con un excelente prólogo de Christian Formoso.

Ricardo Blume escribió que en un contexto en el que la vida se ve amenazada, “la conciencia de la precariedad humana exige la presencia de otra realidad”; y tal vez por ello, Astrid ha pasado durante su poética, entre otros muchos temas, por la identificación personal con algunas de nuestras etnias, por ejemplo, simbolizando a través de sus versos el abandono, la soledad o el despojo. Ahora, con este Faro con el que hoy alumbra a la poesía chilena, ella aborda en sí misma la orfandad y el desamparo a través de un cuerpo inerte que está desertando de la vida.

No es azaroso que comience su poemario con dos citas que conmueven. Una, de Conrad, en la que se pregunta si aquel que volvió a vivir es el mismo que fue… advirtiendo que su grito, o más bien, sus gritos en ese retornar, eran el respiro del regreso…

El otro epígrafe es de T.S. Eliot, y nos acerca aún más a lo que se viene en las páginas posteriores, pues la imagen que el poeta compara es, precisamente, la de un ocaso con un quirófano en una partida, una ruta entre calles medio desiertas…

Precisamente. El libro de Astrid se encuentra atravesado por la voz de la consciencia de una mujer -ella- que comienza un viaje irremediable e intransferible sobre una camilla a través de una línea o sobre un borde confuso e inestable acercándose a una frontera desconocida cuyo límite está develándose.

Estos hechos tan dolorosos la llevan a resolver el desarrollo del poemario concretiza dando una revalorización del ser, del yo conflictuado fuertemente, casi hasta el punto del quiebre.

En el desarrollo de este libro hay tres fechas relevantes para la autora: invierno de 2008, primavera del 73 y verano del 50; de manera que en este ir y venir entre la vida y la muerte en ese peregrinaje íntimo y personal, la paciente-hablante nos lleva a lomo de sus magistrales versos entre estas cronologías. Es así, entonces, que el libro comienza ubicándonos en un espacio tiempo y en un periplo radical. Cito:

invierno del dos mil ocho dice: rauda

es la camilla

soplado su esqueleto   cruza

pasa corredores    salta los recintos

la camilla cruza       sí       cede

En este poema la autora nos pone en contexto de fecha (2008) y de lugar (que está insinuado); y, les imprime, además, una urgencia: rauda, soplado su esqueleto cruza, pasa, salta…

En estos cinco versos del primer poema, Astrid nos devela el corpus, la columna que sostiene el libro, a través de la cual, su voz nos va permitiendo acompañarla en sus recuerdos y emociones en ese estado límite, por la franja que divide aquello que es desconocido, con este lado donde la realidad –la suya-, la espera.

Es un viaje donde el consciente se mantiene alerta, aunque sus ojos estén cerrados, su boca no hable o su cuerpo permanezca inerte, porque el juicio existe, percibe, siente. Sabe, por ejemplo, en qué minuto la manivela actúa; artefacto que se transforma a lo largo del libro en un símbolo de conexión entre una realidad y la otra.

los ecos retumban

manivela  des

valida

la vida lloriquea

La autora reemplazó la modernidad del botón (que ya existía para el 2008) por la antigua manija qu,e al hacerla girar al lado de los catres y camillas, cumplía con la función de levantar o recostar a los pacientes dependiendo de sus necesidades médicas. La manivela es, sin duda, protagonista del poemario, y es a través de ella que Astrid nos despierta y nos dice, estén atentos que estoy dejando de respirar. Necesito oxígeno, estoy cayendo al abismo…

lanceta cayendo   su

corte es punzante: -¡de

cuajo al latido!- dice

manivela     el abismo

El libro posee, como la autora nos tiene acostumbrados, un lenguaje depurado, trabajado con mucho cuidado, con amor. Cada poema contiene un conjunto de palabras que están ahí porque tienen que estar. Nada es al azar, ningún corte, ningún signo está fuera de su lugar. Es un claro ejemplo de aquello que nos hablara Pound en su ensayo “El arte de la poesía”; en el que señala, o más bien aconseja, no enturbiar la percepción de un sentido intentando expresarlo en términos de otro. Hay que buscar la palabra exacta, dice; “la palabra justa”… y ella, Astrid, la posee.

Sin lugar a dudas, Astrid Fugellie es una de las voces más trascendentes de la poesía chilena, poseedora de una mirada amplia y variadas voces poéticas; es original, y por qué no decirlo, vanguardista. Ella se atreve, inventa, juega con las palabras y las palabras trascienden. Su pensamiento y sentimientos están contenidos de forma armoniosa en cada trenza que teje y que convierte en un poema único.

Ella nos va revelando de manera paulatina su divagar por un hades que tal vez es otro plano u otra realidad, fundiéndose suave con aquello que está sucediendo en la sala de operaciones.

En la página 59 nos regala un poema tremendo que nos cambia el escenario y nos devuelve a 1973. Un texto fuerte y agudo que nos incorpora como actores del Golpe:

primavera  de  setenta y tres dice:

la queda   es el toque de la queda

son las luminarias apagándose

son los hombres des

apareciendo   es la muerte cabalgando

son los ojos muriendo   los ojos: -y el

malaventurado zarpazo, golpe,

y ¡golpe!

Todos sufrimos todos sufrimos TODOS

Entonces

La otra fecha, verano del 50, es época de nacimiento para Astrid    “…faro imaginario, dimensión de la mar oscura/manivela ay: -¡qué vida más muerte!”, dice. En estas páginas entramos en ese alumbramiento doloroso en el que ella se transforma en el milagro de la vida, en la diosa que será luego la misma mujer que verifica si sus huesos y sus órganos están aún con ella cuando despierta en el quirófano.

Este tránsito de Astrid en la sala de urgencia me recordó en algo a Borges y sus recurrentes tópicos literarios, como el viaje, la búsqueda y el regreso, el reverso y el anverso… temas que siempre apuntan a un conflicto vital profundo, que es lo que precisamente tenemos en este libro. La autora está transmitiendo una de las experiencias más intensas que un ser humano puede pasar; y estoy cierta de que transformarla en poesía debió ser para ella como volver a vivir lo que tanto dolió; de manera que los años que tomó en escribir este libro extraordinario, son los que tenía que demorar en masticar, en tragar, respirar y sanar, porque -y con esto no descubro la pólvora- escribir para un poeta es “vivir” cada imagen y cada palabra; es como sentirlas desde la panza. De manera que, dicho esto, considero a Astrid Fugellie no sólo una poeta intensa y magnífica; sino que, además, una mujer doblemente valiente: sobrevivió dos veces a una misma muerte.

¡Manivela!

Presentación libro de poemas “El Faro, Quirófano al Noreste”, de Astrid Fugellie

Marisol Vera, Directora de Editorial Cuarto Propio, tiene el agrado de invitarles al lanzamiento del libro: “El Faro, Quirófano al Noreste”, de Astrid Fugellie Gezan.

La obra será presentada por Marisol Vera y Cecilia Palma, connotada poeta chilena.

Nos encontraremos el día viernes 19 de mayo a las 19:00 horas en Espacio Estravagario ubicado en Fernando Márquez de la Plata 0160, Providencia, Santiago de Chile.

"El poeta de este mundo", de Jorge Teillier

a René—Guy Cadou (1920-1951)

Poeta de nombre claro como un guijarro en medio de la corriente
reunías palabras que eran pedernales
de donde nace un fuego que no es olvidado.
René-Guy Cadou, amigo del tonelero, el cartero, el aduanero y
            el contrabandista,
vivías en una aldea de seiscientos habitantes.
Allí eras profesor rural,
el peso del olor del jardín vecino sofocaba la sala de clases
como a la sala de clases donde tu padre había sido maestro.
Te gustaba hablar con la gente de cara parecida a ollas de greda,
caminar descalzo,
ver jugar a las cartas en la taberna.
En la noche a la luz de un fuego de espino
abrías un libro mientras Helena cosía
(“Helena como una gota de rocío en tu vaso”).
Tenías un poeta preferido para cada estación:
en otoño era Verlaine, la primavera te traía todas las rosas
            de Ronsard,
el invierno llegaba con el chirriar del carruaje del Grand Meaulnes
y la estación violenta
el ruido de espadas entrechocándose en una posada de
            Alejandro Dumas.
Tú nunca estabas solo,
te iluminaba el recuerdo de tu padre volviendo de caza en
            el invierno
Y mientras tus amigos iban al Café,
a la Brasserie Lipp o al Deux Magots,
tú subías a tu cuarto
y te enfrentabas al Rostro radiante.

En la proa de tu barco
te asomabas a ver los caminos de tu país de hadas y pantanos,
caminos trazados como las líneas de un cuaderno de copia.
Tus palabras llegaban
como pájaros que saben que siempre hay una ventana abierta
            al fin del mundo.
Y los poemas se encendían como girasoles
nacidos de tu corazón profundo y secreto,
rescatados de la nostalgia,
la única realidad.

Tú sabías que la poesía debe ser usual como el cielo
            que nos desborda,
que no significa nada si no permite a los hombres acercarse
            y conocerse.
La poesía debe ser una moneda cotidiana
y debe estar sobre todas las mesas
como el canto de la jarra de vino que ilumina los caminos
            del domingo.
Sabías que las ciudades son accidentes que no prevalecerán frente
            a los árboles,
que la poesía no se pregona en las plazas ni se va a vender a
            los mercados a la moda,
que no se escribe con saliva, con bencina, con muecas,
ni el pobre humor de los que quieren llamar la atención
con bromas de payasos pretenciosos
y que de nada sirven
los grandes discursos tartamudos de los que no tienen nada
            que decir.
La poesía
es un respirar en paz
para que los demás respiren,
un poema es un pan fresco,
un cesto de mimbre.
Un poema
debe ser leído por amigos desconocidos
en trenes que siempre se atrasan,
o bajo los castaños de las plazas aldeanas.

Pocos saben aquí lo que es un poema,
pocos han puesto su cara al viento en medio de un trigal;
pocos saben lo que es un poeta
y cómo debe morir un poeta.
Tú moriste en un cuarto en donde se congregaba toda
            la primavera
mirando un cesto con manzanas.
“He visto morir a un príncipe”
dijo uno de tus amigos.

Y este Primero de Noviembre
cuando me rodean los muertos que siempre están conmigo
pienso en tu serena y ruda fe
que se puede comprender
como a una pequeña iglesia azul de pueblo
donde hay un párroco que no pide sino compartir su pan.
Tú hablabas con tu Dios
como al pobre hijo de un carpintero,
pues también sabías que se crucifica todos los días a un poeta
(Jesús tenía treinta y tres años,
Jean Arthur también era Cristo
crucificado a los treinta y siete).
Pero a ti no te importaba que te escupieran la cara o te olvidaran
porque como tú lo decías, nadie puede impedir a un pájaro que
cante en la más alta cima,
y el poeta derribado
es sólo el árbol rojo que señala el comienzo del bosque.

Jorge Teillier. En Muertes y maravillas, 1971.

Alba

En la mitad del campo aún apenumbrado

una casa se dora de pronto y un almendro en flor,

se enciende, solo, revelando a mis ojos

la inminencia del sol.

Y un árbol solemne, más alto entre los árboles,

se incendia y en su masa de verdor luminoso

el viento matinal rosado y frío

hace temblar un crespo desorden,

una ola de felices detalles.

Los olivos en tanto, van naciendo, creciendo,

con su fina silueta nebulosa de plata.

Se revela, callada, la rosa de Judea.

Se revela el rizado esplendor de los pinos.

El contorno de las cortinas se revela.

Todas las cosas en luz y sombra se definen.

Cada fragmento empieza a vivir su propia forma.

Y se hace la demostración de cada hipótesis.

Ya se distingue cada objeto.

Ya cada hoja puedo distinguir.

Ya no se puede dudar más...

Los nombres se han posado definitivamente sobre las cosas.

Y lo que está a punto de ser se declara, se aclara y aparece...

Paul Valéry

Mujeres al fin del mundo

Mujeres al fin del mundo. Voz poética de la mujer en Chile 1980- 2016. Ediciones Orlando. Participan las poetas Astrid Fugellie Gezan, Wilma Borchers, Cecilia Palma, Maha Vial, Miriam Leiva Garrido, Karina García Albadiz, Rosa Elena Sáez, Rossana Arellano Guirao, Consuelo Martínez Astorga, Marianela Puebla, Natalia Morales Rojas, Lorena Rioseco Palacios, María Cristina Ogalde, Pilar Riveros Fuentealba, Lidia Mansilla Valenzuela, Daniel Guerrero González, Mío Araujo, Ingrid Odgers Toloza.

"Los círculos" en catalán

Primera edición en idioma catalán de "Los círculos", de Astrid Fugellie Gezan. Traducción: Margarita López. Revisión de la traducción: Miquel Altadill. Rúbrica Editorial. Catalunya, septiembre de 2015.

Prólogo al libro “El Faro, Quirófano al Noreste”, de Astrid Fugellie

“El Faro, Quirófano al Noreste”, Astrid Fugellie Gezan. Editorial Cuarto Propio. Poesía. Santiago de Chile, 2017.

Este libro de poemas de Astrid Fugellie nos sitúa en la voz de la conciencia de una mujer que viaja sobre una camilla de hospital, entre los bordes temporales y materiales de su vida y de su muerte. Emparentada con La amortajada, o cercana a una escritura in extremis como la de Enrique Lihn, Gonzalo Millán o Jorge Torres en nuestra tradición más cercana, este libro es, sin embargo, lo que Baudelaire llamaría –y ahí su diferencia– el testimonio de una convaleciente que vuelve de las sombras de la muerte y que, a punto de olvidarlo todo, recuerda todo con ardor.

Dentro de un cuerpo-andamiaje, desde una veta fría y voceante, la hablante de estos poemas enfrenta el residuo y la ruina de su cuerpo, de su lengua y de su vida. Un viaje situado y anclado en el invierno de 2008, que retrocede y avanza a la primavera del 73, al verano del 50, a la sombra y el golpe del nacimiento, a la grieta que deviene cicatriz, y a las señales omnipresentes de la violencia. También a la luz del nacimiento y al haz de luz sobre un bisturí: herida y corte, extremos ambos del nacimiento y el cuerpo del poema.

En la conciencia del viaje y el residuo del periplo, la hablante de El Faro… encuentra y reconoce –a pesar de la sombra, el caos y la oscuridad misma del viaje– un soplo de vida, la fuerza creativa y su irradiación. Es la luz de la escritura, el eje del mapa, la diferencia entre el vivir y el morir, la poesía que deviene en canto. Canto de ritmo –claro– pero también canto de borde al que aferrarse. Y no desde una imaginada plenitud, sino –y esta es su lucidez más salvaje– desde el ciclo natural de sus enfermedades y cicatrices. Porque todo forma parte de ese canto de ritmo y de borde: los amores perdidos, los viejos roles y la lengua vieja, las promesas incumplidas, los sueños nacionales, el detritus de la alta cultura de occidente, la memoria maleable, la ciudad y el circo y la metáfora fílmica, el golpe y los zarpazos y las eternas “moraduras” –moraduras de contusiones y de lugares–. En el vivir esa dualidad entre el post-golpe, la sangre cuajada, y el goce vital y resistente capaz de mancharle la superficie al dolor, está la mirada de estos poemas. Sus hechos profundos están en el aferrarse a la vida con un canto feroz de resistencia y de conciencia; en el rechazo a la historia de la muerte –y no a su ciclo natural–; en el tener a la lectura por compañera; y en el fundar un epílogo donde los extremos que van desde la afasia a la risa, se hacen uno en un faro que a su vez se hace verbo.  

En la ya vasta y excelente obra de Astrid Fugellie, podríamos leer y pensar este libro desde lo que para Gourgouris representa el estilo tardío; es decir, aquellas obras donde hallamos la deconstrucción de un yo que, desde ese precario reino del exilio –el de una mujer en una camilla, a punto de morir–, se desafía a sí mismo y a sus lectores, a hallar las debilidades del presente, los paliativos del pasado y la búsqueda del futuro. O como lo tardío al decir de Said y Adorno; esto es, no como armonía ni resolución, sino como dificultad y contradicción: sobrevivir más allá, realzar y dramatizar lo irreconciliable y la dificultad de lo incomprensible. Y seguir.

Hay una búsqueda y una apuesta total y personal en estos poemas. Pero también hay más: lenguas y márgenes, intersticios y cuerpo, son también lenguas, márgenes e intersticios del cuerpo marcado y golpeado de las p/matrias chilenas. Y canto de alegoría y de experiencia. Vaivén entre lo íntimo y lo plural, y lo personal y lo múltiple. Señal de ruta para hacer de este viaje de lectura por los bordes, la arqueología y la genealogía de nuestras cicatrices y nuestras memorias. Más que por refundar, Astrid Fugellie apuesta –mucho más lúcidamente– por problematizar nuestras lenguas. Y por salir, por luz y por la luz de la escritura –intensa y hermosa por cierta y honda la suya–, hasta hallar esas lenguas que, desde la resistencia y la conciencia, permitan el renacimiento y el canto.

Christian Formoso

Los cuatro elementos fundantes en cuatro microficciones de Mariela Ríos Ruiz- Tagle

Si bien es cierto el micro relato es, por identificación, un relámpago, un flash, una condensación, un quebrantamiento, y/o “una inquietante fragilidad”, según Augusto Monterroso, entre otros-as, no es menos verdadero, también, que en opinión de Borges, cito: “este género posee un rigor más severo en su construcción, y una prosa menos decorativa pero más pudorosa y más limpia”.

En Chile la micro ficción surge en los años 80, cuando la Dictadura Militar desbastaba la libertad de expresión del artista que, entonces, se vio obligado a buscar otra estética que diera cuenta de la fragmentación social de la que éramos objeto.

Surge entonces la brevedad, la mini ficción, el mini teatro, la micro danza, necesario argumento para reelaborar una civilidad rota.

No obstante lo dicho, que por cierto está en el libro Hija Única, he querido hacer un cambio de imaginario y/o paradigma.

Tomo entonces los cuatro elementos fundantes; me refiero al agua, a la tierra, al aire y al fuego para, enseguida, aplicarlo a cuatro mini relatos de Mariela Ríos Ruíz Tagle en Hija Única.

El agua, la tierra, el fuego y el aire

Luego de caminar largos años nuestra literatura, la chilena evidentemente, he llegado a leer estos cuatro elementos en cuatro magistrales exponentes de nuestra lírica. Me refiero a Neruda, (agua), Mistral, (tierra), De Rokha, (fuego), y, Huidobro, (aire) y que, coincidentemente para mi satisfacción, los encuentro en nuestra autora en particular.

Pablo Neruda, ejemplo vivo del agua dice, cito: “…Cada uno avanza embargado en aquella soledad sin márgenes, en aquel servicio verde y blanco, los bosques derribados…la soledad, el agua…”

Se trata entonces, del primer cimiento que vislumbro en el texto Hija Única de Ríos Ruiz Tagle, y su introducción al agua como elemento fundante, cito pág. 22:

“…Uno a otro se comunican, se entienden, se hablan, se unen, se separan, se abren, se distienden, se tocan, se besan, se trasmutan, se nublan, se pierden, se inundan, se vierten, se llueven, se mojan, se engrandecen, se empequeñecen, se vuelven locos todos los nervios de mi cuerpo al verte.”, (Espasmo).

Me convence, ahora, mistralear con Gabriela los contornos de la lengua y mistrando, me sumerjo en ella, acaso el Valle del Elqui donde Lucila refirió a su idioma:

   cito: ”… en el tiempo en que yo me peleaba con la lengua, exigiéndole intensidad, me solía oír, mientras escribía, un crujido de dientes bastante colérico, el rechinar de la lija sobre el filo romo del idioma…”

Clave simbólica en Ríos Ruiz Tagle, la existencia humana que nos dilucida aquello único, irrepetible e intransferible que somos, cito, pág. 107:

“…El cielo se oscurece y alguien toca un saxo a lo lejos.

La melodía se va alejando en la medida que camino por la avenida, los largos árboles silenciosos me acompañan, las flores que comienzan a nacer, las parejas sentadas en los bancos, las nubes arriba, ese gatito inquieto en la esquina, todos me acompañan.

Todos menos tú. (Ausente).

 

Redondeando estas micro ficciones de Ríos Ruiz Tagle, sus nudos, los atados y des-atados, sus hechos y sus desechos, surge el fuego de Pablo, nuestro Pablo de Rokha, cito: “…Al poema como al candado, es menester echarle llave; al poema como a la flor, o a la mujer, o a la ciudad, que es la entrada del hombre…”

Mariela Ríos Ruíz Tagle aborda al fuego-amor en toda su intensidad, su fragmentación temática es notable en esta hechura, cito pág. 61:

   “… La pregunta estaba escrita en tus ojos, pero como nunca te miraste al espejo, no pudiste saber que yo era la respuesta”. (La Ceguera).

Lo trascendente como factor cumbre y concepto vuela, arrima y sumerge en el aire, el aire que es y versifica Huidobro, cito: “…Cae / Cae eternamente / Cae al fondo del infinito / Cae al fondo del tiempo…”

(Conviene recordar aquí, también, La joven del abrigo largo, micro ficción de Vicente Huidobro).

Coincidentemente Ríos Ruiz Tagle también es protagonista de este torrente, cito 88 “…Tiraré los años por el balcón, como son delgados, de la mano del viento, se convertirán en pestañas de algún astro cercano.

Hoy quiero dormir con mis ojos abiertos. (Sonámbula).

Suscribiendo a la premisa de Bloom, “todo género es poesía”, y, apelando a lo que también sé, suscribe Mariela porque es poeta y sabe de lo breve, lo leve, de la síntesis, que en definitiva,  es una aspiración de larguras en el arte, y en su estética, he considerado indispensable traer a colación a estos cuatro padres literarios con sus respectivos elemento fundantes, para recomendar a nuestra escritora con su tale,   Hija Única, como a una  ráfaga efectiva, una  story, un yarn, un sketch,  que estoy cierta y convencida,  todos y cada uno de ustedes engullirán solaces por goce, por deleite hacia esta maravillosa escritora y,  escritura.

Gracias amiga querida, gracias.

                                                       Astrid Fugellie Gezan

                                                                   Poeta     

Algo no termina de suceder

                ¿Qué es aquello que desliza un rumor de otoño o de rama primaveral en frente de una ventana agazapada en la sombra? ¿Cuánto de posibilidad o de abismo tiene el lento amanecer o el inevitable monólogo, apenas se despereza la memoria?

          Algunas intensidades existen como un clamor imposible de satisfacer. Están llamadas a perdurar y a repetir sin mengua inquietudes que, por momentos, son abrumadoras y, en otros, sólo parecen encogerse con tal de desplegar sus bríos de marejada, en cualquier momento.

           La otra voz, que mentamos poesía, es la renovación del oleaje íntimo del ser humano. Sin titubeo, puede atribuirse a aquella un incansable insomnio. Vela cuando gobierna el sueño; aleja la inmediatez para ser vista con más fidelidad; recompone las distancias y reanima lo exánime.

           Comprobamos lo dicho en Libro del mal morir, poemario de Astrid Fugellie, de quien se conoce una obra de reconocida calidad. Las jornadas del silencio; Los círculos; Dioses del sueño, son algunos de sus libros.

           Los poemas de Astrid acogen la constancia de la memoria, principalmente en sus visiones audibles y, ya conozca de un desarrollo amplio o corresponda a un pispar instantáneo, en apariencia, deja abiertos los textos, como quien interviniera en el reino del silencio, para después sumergir la atención en espera de nuevos hallazgos.

           “y esto:/ para que los verbos que tramas sean liturgia/ una boca llena de flores//y esto:/ para cuando quedes en tu nombre, y no en ti/ como un muñeco hecho de margaritas//y esto:/ para cuando te sorprenda el morir,/ con los mismos ojos que naciste”. (Di-vagando).

            Lengua de sí y consigo, los textos de este libro reiteran algunas posibilidades gráficas: los signos exclamativos y los guiones separadores, o de una vez la fragmentación de numerosos vocablos. Unos y otros pretenden aumentar el énfasis que nutre esta escritura. Y es que la voz interna piensa, recompone, vuelve a sí las presencias diluidas y las descoloradas promesas de la existencia, confrontadas en una distancia, que es aquí, y en un antes o en un porvenir, que son ahora.

                                                                                        

            “te vas y yo sigo sobre la tela/ brumosa, mis ojos observan tu in/ movilidad: alma en pena que, de un/ instante al otro, se desprende, se frac/ciona, se escapa, y a la hora/ de la vacuidad, ¡muerte viva!, cami/na con lentitud mis vaciadas entra/ñas como si las manchas se hicieran/ para adentro: sin cara para lavar/ los ojos, sin ojos para lavar el/ alma”. (Las manchas)

         

             El libro de Astrid Fugellie pertenece a la poesía; y ésta es un habla que permite soportar lo vivido y lo no vivido, que no termina de suceder.

                                Juan Antonio Massone
                                La Prensa, Región del Maule, 6-X-2016

Poemas publicados en revista Casa Palabras

Selección de poemas publicados en “Casa Palabras”, número 19, febrero de 2016, revista cultural de la Casa de la Cultura Ecuatoriana, en la sección Dossier Chile, con motivo de la Feria Internacional del Libro de Quito 2015, que se celebró del 13 al 22 de noviembre, que tuvo a Chile como país invitado, e incluyó en la publicación una muestra de la literatura chilena actual, con los autores que visitaron la Feria.

El poeta anfibio

Presentación de Astrid Fugellie del libro “Bitácora.com”, de Juan Eduardo Esquivel.

El oficio de poeta, así como el del académico que contribuye a la sociedad con su labor inasible, nace, y luego se hace no tan solo con un soplo divino sino, y además, con un trabajo constante, continuo, responsable y sostenido en el tiempo, cito: pero se trabaja exactamente con barro y con sueño…, como sostenía en su Ecuación, Canto de la Fórmula Estética, nuestro barroco Pablo de Rokha.

Entender la voz de quién nos convoca, el poeta y académico Juan Eduardo Esquivel, requiere conocer someramente ciertos hitos que conllevan su vida, lo vivido, lo ido y, los sueños de futuro.

Decir entonces que nace en Santiago de Chile durante el desarrollo, en Europa, de la Segunda Guerrea Mundial.

Su formación escolar es pública y laica, liceo Manuel Bulnes y, Victorino Lastarria.

En la Pontificia Universidad Católica de Chile, estudia filosofía donde, dicho con sus propias palabras, cito:…“confirmé mi desapego a la religión y sellé mi gusto por la poesía”.

El Golpe de Estado de 1973 significa su exilio, dolorosa diáspora para muchos, México entonces,  su segunda patria.

La UNAM, Universidad Nacional Autónoma de México lo acoge como alumno en posgrado, y  como docente.

En Bitácora.com, Esquivel registra, valga la redundancia, una  bitácora o diario de viaje, donde forma y fondo comulgan en reflexiones y poemas del cotidiano, un blog de Internet que abarca de junio a diciembre de 2014.

La tensión permanente entre las dos tierras a las cuales pertenece: la patria de origen que no recupera no obstante, sus viajes a Santiago de Chile,  y su constante información de nuestra realidad, y la otra, México,  escenario de gran parte de su quehacer profesional, y  creativo.

Y esta tirantez de idiosincrasia y cultura no puede sino ser el manifiesto de un  lenguaje, donde se construye el significado, y el significante del valor humano.

Esquivel lo sabe, ¡qué duda cabe!: versa en sus reflexiones el acto de creación poético así como, implícitamente, tanto en el poema como en la prosa des-vive, y vive la premisa heideggeriana, cito:… el lenguaje es la morada del ser…

A través de esta ontología Juan Eduardo construye una patria imaginaria,  y a la vez nostálgica, así  como los negativos fotográficos de chilenos, denominación con que Enrique Lihn,  bautizara el sentido de los poemas de Bolaño, en cuya tonalidad, nunca puede aprehender en el presente no obstante, sentar  las bases de una nueva idiosincrasia, la azteca, y  cuyo raigambre no lo deja ajeno a las convulsiones sociales y políticas de esa tierra de Octavio Paz, de Juan Rulfo.

Pese a la distancia geográfica y cultural, Esquivel testimonia palabras al remoto Chile, cito:…sepan que nunca me fui…, ironizando la carta magna que nos rige como herencia de la dictadura, aclarando la diferencia entre la imagen de la patria chilena, moldeada desde el poder, y la otra historia que no siempre la refleja, o sembrando el escepticismo acerca de los valores que encumbran nuestras fiestas, ésto, en un poema de llamativo lenguaje, y cuyo título apelativo es: Ya está weno.

Juan Eduardo Esquivel reflexiona sobre nuestra “nueva idiosincrasia”, aquella que creció en el país imaginario, la  que perdió en la memoria, partiendo por el habla coloquial, monosilábica, casi jergática   en el Chile de hoy.   

Su texto En breve alude a ese laconismo conversatorio, a la premura y a la escasa empatía connacional, a la  urbe, la nuestra,  crecida tan explosivamente, cito:…convertida en una cantidad de habitantes apremiados por kilómetro cuadrado…

Del igual modo, contrapone las identidades al describir costumbres, códigos,  sustento alegórico de vida y muerte, creencia de los antepasados, cito:…“crisol complejo de naciones con sus lenguas y costumbres ancestrales (…) (68 lenguas y 364 variantes)”.

Esta diversidad de culturas, subculturas y contraculturas, en opinión de Esquivel, confluyen por sí mismas y cohabitan y, por cierto, sobresalen- una y otra vez en sustento ontológico- en la práctica de las conversaciones que el turista no advierte en un principio: el albur, la apuesta hábil de humor y doble sentido.

Pero no sólo, en esta poética, rampa la cultura de origen.  Juan Eduardo, también enarbola acerca del nacimiento del universo, desde los supuestos científicos del Big Ban.

Sus conocimientos de física contemporánea dan pie para sembrar un manto de escepticismo en relación a las explicaciones teológicas.

La verdad para el poeta, bien conoce nuestra disciplina, está en el Arte, (verdad, y belleza, (lo feo y/o lindo). Lo insinúa a partir de una reflexión y texto surgidos del emblemático film La doble vida de Verónica, del polaco K. Kieslowski.

La creación, el destino de los hombres, los alcances de la ciencia y de su ética, el tiempo en su dimensión subjetiva y la intención de atraparlo en la técnica, los límites de la razón, la memoria emotiva, la posible vida intra terrena, es su temática.

Esquivel la desarrolla. Aborda lo científicos, lo filosóficos lo mitológicos, en un despliegue ecléctico que nos llama al asombro.

Ahora bien, su vocación pedagógica no es ajena a estos diarios de ruta, las toca desde diversos ángulos, sorprenden los poemas intertextuales a partir de los clásicos cuentos infantiles por su aguda ironía y desmitificación, así como los temas contingentes que afectan al mundo ya sea por la sobre-explotación de los recursos naturales, inalienable a este desastre, el neoliberalismo desenfrenado imperante, la codicia exponencial, como en su reflexión Los cuatro elementos, donde refiere una visita junto a amigos al Valle de Vil calma, Ecuador, lugar donde el autor se pregunta si en el futuro,  el aire, y los cuatro elementos cosmogónicos, habrán, cito:… sucumbido a manos de las corporaciones globales y el emprendimiento industrial…

Bitácora.com es una compilación moderna de crónicas de viajes, viajes del mundo subjetivo y objetivo, nuestra América Latina, al más puro estilo de los cronistas españoles de la conquista no obstante,  conservar el foco de la creación estética.

Los diálogos intertextuales en torno de la literatura, con el Cántico Cósmico, de Ernesto Cardenal; el Llanto por Ignacio Sánchez Mejías, de Federico García Lorca; las figuras inmortales de Gonzalo Rojas y Antonio Machado, e incluso el film Il Postino, basado en la novela Ardiente paciencia, de Antonio Skármeta.

Dos textos de enfático y enrabiado  dolor cierran nuestra Bitácora.cl. Uno, la desaparición de los 43 estudiantes de Ayotzinapa, tragedia que,  desde México enluta al mundo entero, otro, lápida al posmodernismo en la ciencia de la historia.

Este poeta anfibio entonces, tan mexicano como chileno, regresa con una notable obra que aporta miradas de horizonte más amplios que el de nuestro valle central y Cordillera del Andes no obstante, su corazón en la tierra matria.

Gracias Juan Eduardo querido.

Astrid Fugellie Gezan

             Poeta 

Los Heraldos Negros

Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!
Golpes como el odio de Dios; como si ante ellos,
la resaca de todo lo sufrido
se empozara en mi alma...Yo no sé!

Son pocos; pero son...Abren zanjas oscuras
en el rostro más fiero y en el lomo más fuerte.
Serán talvez los potros de bárbaros atilas;
o los heraldos negros que nos manda la Muerte.

Son las caídas hondas de los Cristos del alma,
de alguna fe adorable que el destino blasfema.
Esos golpes sangrientos son las crepitaciones
de algún pan que en la puerta del horno se nos quema.

Y el hombre...Pobre...pobre! Vuelve los ojos, como
cuando por sobre el hombro nos llama una palmada;
vuelve los ojos locos, y todo lo vivido
se empoza, como charco de culpa, en la mirada.

Hay golpes en la vida, tan fuertes...Yo no sé!

César Vallejo