Un guitarrón en su caja negra

                              1

Cementerio brumoso,  llovizna, nombre propio, y

silencio.

                                    2

Encalado todo queda, sustraído a quién negó

mi cuerpo.

                                    3

Acaso,

el aroma del jazmín traiga a la luna, su amarillo

rastro.

                                    4

Galería sin nombre, lioso adjetivo, sustantivo

inútil:-¡brota!

              

                                   5

Hay un guitarrón en el alma, un guitarrón en su

caja negra.

              

                                   6

¿Seré sonámbula, una loca de Job habida, así

dios camine azul como un nonato?.

                    7

Muere el alma, muere dios, y en sus

brazos, todo amor:- ¡florecita!.

    

                     8            

Hay un guitarrón en el alma, un guitarrón en su

caja negra.

Astrid Fugellie.

(del libro inédito, LAS   FLORES   DEL   MORIR)