domingo, 16 de febrero de 2014

Un guitarrón en su caja negra


                              1


Cementerio brumoso,  llovizna, nombre propio, y

silencio.


                                    2

Encalado todo queda, sustraído a quién negó

mi cuerpo.


                                    3


Acaso,

el aroma del jazmín traiga a la luna, su amarillo

rastro.


                                    4

Galería sin nombre, lioso adjetivo, sustantivo

inútil:-¡brota!



              
                                   5

Hay un guitarrón en el alma, un guitarrón en su

caja negra.

              

                                   6



¿Seré sonámbula, una loca de Job habida, así

dios camine azul como un nonato?.



                    7


Muere el alma, muere dios, y en sus

brazos, todo amor:- ¡florecita!.



    

                     8            


Hay un guitarrón en el alma, un guitarrón en su

caja negra.



Astrid Fugellie.


(del libro inédito, LAS   FLORES   DEL   MORIR)