El parque

Pensativa voy por el parque.  


Detrás,

lento, 

un hombre que nada sabe de mí.


Frente al camino, 

el hombre, 

detrás, 

lento.


No le intereso a pesar del atardecer

tan receptivo. 


Durante mi andada cuento historias,  

(a nadie emociono). 


Durante esas horas cuento al hombre, 

(que no escucha), cuan extraordinariamente

muere mi cuerpo.


Mi paseo y ese hombre se malogran, 

inútil seguir. 



Pensativa siento 

que pudimos ser  criaturas hermosas. 

                              

Ahora,

la monodia me sigue, y

los detalles me pierden, y

los árboles me ocultan, y yo atrás,

más atrás de mi  sombra: 

mancha que asumo poco 

a poco.



Astrid Fugellie
(del libro inédito, LA BUHARDILLA)